22.6.11

qué hacer del llanto

Mi gata negra llora de su ojo derecho. Amanecemos y sus lágrimas secas solo se dejan ver de ese lado de su cara. Me da la impresión que llora sin entender, que en algún momento de su noche despierta y moja su mejilla derecha sin hacer ruido, quedita y a mi lado, sin querer despertarme a pesar del llanto. No sabe que la palabra lágrima es triste pero no tan triste como muchas otras. ¿Qué significa la distancia para ella? ¿O la idea misma de llorar durante la noche? ¿Qué hacer de ese acto? Despierto ignorando la tragedia que tomó lugar a mi lado, abro los ojos y mi gata negra está ahí, viéndome, esperando el día.

9.6.11

mi gata negra llora de su ojo derecho

    haciendo un recuento de la ciudad me detuvieron los puentes y se adueñaron del momento las memorias-herrumbre. siempre inoportunas, tan memorias como herrumbre, mujerzuelas no invitadas a comer. ahorita mismo están bailando sobre el metal, sin prisa y sin frío. se amontonó la gente queriendo verlas, se pisotearon y se sacaron los dientes, apuñándose se olvidaron de mí y mis dos años de ciudad, espectáculo triste. memoria-herrumbre la última ventana con luz, las botellas de vino quebrándose, los patos sin sur. tanto bailecito embruja a la muchedumbre que babea y ríe. y las memorias escupen herrumbre. memoriasbrujasherrumbre. bruja el recuerdo del bus lleno de payasos. herrumbre la espalda de la muchacha que quiere hacer sentido de su vida. escupa mi primera pacha de guaro. los puentes no bajan y más gente se amontona y babea y las memorias bailan mirándome a los ojos y yo para salvarme pienso en mi gata negra que llora de su ojo derecho sin entender.