Me escondo en los intestinos de mi gata y hurgo en el pasto comido, que es igual a decir miedo, su miedo, miedo de animal doméstico que come verde en un último esfuerzo por saberse salvaje y de otro lugar.

hay dos tipos de lluvia

arrastrémonos debajo de las mesas, hagamos que el polvo se estampe a nuestras rodillas y se convierta en granos de niño futbolero, no nos juremos más amor que el de una sola velada, que no nos alcancen las horas para odiarnos. mejor que bailen sobre las mesas muchachos y muchachas malcriados y sedientos de vida, que su sudor penetre la madera y llovizne sobre nosotros. pero si por alguna razón para ese momento yo ya esté abrazado a vos - es un hecho que así va a ser - no me dejés tirado en cualquier esquina. no quiero que la verdadera lluvia me lave los codos, las rodillas, el pecho con que he gritado tantos goles.