playa negra

quiero que mientras yo escriba esto vos soñés con una playa negra y extraña y que alguien te lleve de la mano. y que el llegar al final de la playa sea llegar al fin del mundo, y que ese fin sea familiar, aunque el que te lleve de la mano sea el hombre más desconocido.

no hay tal cosa

Cuando el domingo arranca como cualquier otro y se vuelve herrumbre se da cuenta uno que no existe tal cosa. O quizás sí, el domingo cualquiera es el que duele. Y si por fortuna aparece una imagen fresca, la imagen se disipa y vuelve y desaparece.

Debí

                     "Cómo será pregunto.  Cómo será tocarte a mi costado. 
                       Ando de loco por el aire que ando que no ando." 
                                                                                                        Juan Gelman

hoy no trajo nada el viento.
los mismos pájaros en los cables
ignorando siglos de electricidad.
debí haberlo reconocido
en la falta de comida para los gatos,
en sus caras.
si al viento lo interrumpe un soplo,
una pequeñísima expresión de sí mismo,
algo importante querrá decir.

la muchacha que vende verduras

qué dice el alcohol de la muchacha que vende verduras. no encuentra palabras. las uvas no conocen el trópico, la botella viene envuelta en textos de hace varios años. no importa que sean versos de un poeta conocido y respetado y al que le creemos. al vidrio le podría significar menos y las uvas hace mucho no son de este mundo. la muchacha sonríe, embolsa, este momento depende de una pesa y una calculadora, cada uno de sus dedos es dueño de mis días.

sin título

te leí en desorden
comencé por párrafos del medio
y como me gustaste tanto
salté al final
sin cavilaciones.
ya la vida no me pertenece
no puedo recitar
uno solo de los pasajes
que por días gobernaron mis días.
si eso ocurre
- como me ocurre -
voy a seguir abriendo textos al azar
le rezaré al desorden
para que se apiade
y me permita rehacer mis pasos.