19.6.14

ella, volcán

ella un volcán, abuelo. yo distraído, hecho de las cosas que habla la gente, poseído por la radio que aún funciona. ella las líneas que dividen las autopistas, salteadas, como el silencio entre los maullidos de mis gatos. ahí se esconde ella abuelo, entre el asfalto a salvo de pintura, entre los placeres del gato. yo pongo atención a lo que me dicen, he llenado diccionarios en mi cabeza, me sé de memoria mi propia memoria. ella estalla pero se desnuda y goza, ella volcán. yo, abuelo, soy vos: un puñado de palabras llenas de estática que suben a la cama y se incorporan al diálogo.

espantajo

hoy hasta el vaso de agua es sujeto a las mareas. sin darme cuenta todo se derrama sobre la mesa, invade lo mío, tiembla y sopla. otra noche rara amor, tendido en la cama los últimos pájaros del delirio se picotean sobre mi cabeza. se espantan entre ellos. desconocen su misma especie. yo mientras tanto sin la más mínima intuición de las tormentas.