ella un volcán, abuelo. yo distraído, hecho de las cosas que habla la gente, poseído por la radio que aún funciona. ella las líneas que dividen las autopistas, salteadas, como el silencio entre los maullidos de mis gatos. ahí se esconde ella abuelo, entre el asfalto a salvo de pintura, entre los placeres del gato. yo pongo atención a lo que me dicen, he llenado diccionarios en mi cabeza, me sé de memoria mi propia memoria. ella estalla pero se desnuda y goza, ella volcán. yo, abuelo, soy vos: un puñado de palabras llenas de estática que suben a la cama y se incorporan al diálogo.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario