al final un guayabo

de joven no entendí

que el mismo viento que mueve las ramas

raspa los techos y llena de polvo los corredores,

que las ráfagas débiles de ese verano

fueron señales claras de algún final.

me repetí tu boca un siglo para salvarme

pero tu memoria y los parques ya mostraban erosión irreparable.